« Lee... » C’était la plus jolie des filles, Carlee. La plus gentille, aussi. Ils étaient une centaine à être amoureux d’elle. Deux centaines même, filles et garçons. C’était facile d’en tomber amoureux, dès le primaire, dès le collège, au lycée. Sonny n’a jamais foutu les pieds au lycée, mais il savait la reconnaître, assise dans l’herbe, à rire comme si rien n’était foutu de l’abattre. À la voir rire, il se sentait moins misérable, moins mal-fichu, presque potable. Ça se voyait que ce monde, ce n'était pas son monde, et qu'il y convenait aussi certainement qu'on fait entrer un carré dans un rond. Mais, Carlee, elle effaçait ça. C’était le vice, peut-être. « Lee ? » Son timbre lui traverse la gorge, et il cherche des deux paumes. Carlee, elle était douce, sereine. Elle ne faisait de mal à rien ni à personne. Elle vous prenait contre sa poitrine même pas achevée, et elle vous effleurait la nuque. À se sentir plein. Et elle vous souriait – ce sourire serait impossible à décrire : on aurait dit – Sonny aurait dit – qu’il criait je te vois. « Lee ? répète la voix qui s’effrite dans l’obscurité. » Elle est pas là. « Lee ! » La pogne plonge sous l’oreiller de fortune et se referme sur le flingue. La crosse colle à la peau comme d’avoir toujours logé là et Sonny tend le bras avec une mécanique qui confesse tous ses meurtres. Tout, à l’exception de la mire qui tremble sous le nez de Sidney, avoue qu’il a tué. Pas une fois. Pas deux fois. Et la sueur qui colle à ses tempes lui fait tourner la tête, presque aussi vite et aussi fort que les syllabes que le môme ramasse avec tiédeur : « Elle est pas là, Papa. » Plusieurs fois, il pousse sur ses paupières. Ça brûle. C’est le manque de sommeil, la fumée de cigarette, la lumière toujours âcre du salon en bordel. Et cette voix d’adulte fichée dans le corps de son propre gosse. Ce gamin a treize ans, et il ne tremble pas, ou pas trop, devant le canon. Les cauchemars paternels sont fréquents – le quotidien, en fait. Il le tire cent fois de ses mauvais rêves, et il n’a plus l’hésitation d’avant, de quand il pouvait vraiment avoir treize, douze, sept ans, quand il avait encore le choix d’être un enfant. « Excuse-moi... » Sonny pleurniche en tirant Sidney contre lui, pas plus résistant qu’un tas de chiffons. « Papa, s’te plait. » Le môme pousse fort sur le torse, mais l’étreinte se resserre. Et puis le barillet lui caresse la peau du coup. Les avant-bras de son père puent la poudre. Son père pue la poudre. Et le désespoir. Et la peur. Et la haine. Sidney ne sait même pas ce que c’est d’avoir un père. Quant à sa mère… l’enfoiré qui dort dans le canapé du salon bousille chaque jour davantage son souvenir. Des fois, elle est penchée sur lui (sur eux). Des fois, elle n’a pas vraiment existé. La plupart du temps, c’est un fantôme qu’il aimerait bousiller, pour toujours, pour ne plus voir ses menottes sur les côtes du pater, à ses épaules, autour de son coeur. La garce ne s'en va jamais.

Je l'attendais tellement ta fiche, je m'impatientais presque. Tes personnages envoient toujours du lourd, mais celui-là, il promet à mort. Quelle histoire ! J'suis contente d'accueillir notre premier Joueur, j'espère que tu seras à la hauteur des attentes de la société... Je te valide avec plaisir, bon jeu parmi nous.  

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